永海像父亲的影子，沉默地跟着。
看父亲在毒日头下挥汗如雨地铲草皮，一锹下去，干燥的草皮连着浅层的土块被掀起，草根纠缠，尘土飞扬，迷得人睁不开眼。
汗水流进眼睛里，刺得生疼，父亲也只是用沾满泥污的手背胡乱抹一把。
看父亲弓着腰在自留地里间苗，布满裂口和老茧的手指在嫩绿的秧苗间灵巧地穿梭，拔掉多余的，留下健壮的，动作轻柔得像对待婴儿，与那挑河泥时的刚猛判若两人。
看父亲蹲在院子里，就着昏黄的煤油灯光，笨拙而认真地修补着被磨破的草鞋，粗糙的手指捏着细小的麻线，一针一线都走得那么艰难，那么专注……
半个月的光景，在沉重的农具、刺鼻的粪臭、灼人的烈日和冰冷的河泥中悄然流逝。
永海脸上的那点自以为是的倔强和怨气，如同被烈日暴晒的露水，早已蒸发殆尽。
只剩下被风霜和尘土刻下的茫然与疲惫。
他依旧沉默，但眼底的浑浊里，有什么东西在缓慢地沉淀、凝聚。
这天傍晚，残阳如血，泼洒在空旷的打谷场上，给堆积的稻草垛镀上一层悲壮的金红。
姬忠楜没有像往常一样收拾农具回家，而是将一把磨得锃亮的锄头递给永海。
锄柄光滑，浸透了汗水和时光的包浆。
“试试。”
姬忠楜的声音依旧平淡，听不出任何情绪，像一块沉入水底的石头。
永海愣了一下，默默地接过锄头。
锄头入手的分量让他手臂一沉，比他想象的要重得多。
他学着父亲的样子，摆开架势，对着脚下板结的土地，用尽全身力气刨了下去！
“当！” 锄刃狠狠磕在一块深埋的硬土块上，发出一声刺耳的脆响！
巨大的反震力顺着木柄猛地传来，像一道凶狠的电流，瞬间窜过他的双臂，狠狠撞在他的肩膀和胸口！
虎口一阵剧痛，仿佛被撕裂开来，火辣辣地疼。
他“啊”地痛呼出声，手指一松，沉重的锄头差点脱手飞出，身体被带得一个趔趄，狼狈地后退了两步才勉强站稳。
锄头只在地上留下一个浅浅的白印，那块硬土岿然不动，嘲弄般地裸露着。
姬忠楜站在一旁，静静地看着，脸上没有任何表情，既没有嘲笑，也没有责备。
夕阳的余晖落在他沟壑纵横的脸上，一半明，一半暗。
他走上前，从永海颤抖的手中接过锄头。
没有多余的话，甚至没有看永海一眼，他只是稳稳地站定，双脚像树根一样扎进土地。
手臂的肌肉在松弛的旧褂子下骤然绷紧，隆起清晰的线条，带着一种千锤百炼的力量感。
他深吸一口气，那气息沉入丹田，腰身猛地一拧，带动全身的力量，手臂高高扬起，锄头在空中划过一道短促而充满爆发力的弧线，带着风声，精准而凶狠地砸向刚才永海磕碰的那块硬土！
“噗！” 一声闷响，干净利落。
没有刺耳的撞击，只有泥土被强行破开的、沉闷的撕裂声。
那块顽固的硬土应声而碎，像豆腐一样被轻易切开。
锄刃深深没入松软的泥土里，只留下一个整齐的豁口。
姬忠楜轻松地拔出锄头，动作流畅得像呼吸。
他依旧没有看永海，只是把锄头重新递回儿子手中。
然后，他转过身，挑起放在一旁的空粪桶，佝偻着被生活重担压弯的脊背，一步一步，朝着炊烟升起、弥漫着饭食气味的家的方向走去。
夕阳把他沉默的背影拉得很长很长，投在空旷的打谷场上，像一道刻入大地的、无法磨灭的印记。
那背影在暮色中渐渐模糊，却带着一种无声的重量，沉甸甸地压在永海的心上。
永海握着那柄还残留着父亲掌心温度的锄头，呆呆地站在原地。
虎口撕裂的疼痛依旧清晰，锄头砸在硬土上那刺耳的“当”声还在耳边回荡。
而父亲那干脆利落、充满力量的“噗”的一声，则像一道惊雷，劈开了他心中淤积了半个月的、厚重的迷雾。
他看着父亲远去的、沉默如山的背影。
又低头看着自己那双细嫩的手掌——掌心被锄柄磨得通红，虎口处那道新鲜的裂口正隐隐渗出血丝，在夕阳下格外刺眼。
这双手，拿过方叔叔给的笔，写过歪歪扭扭的“为人民服务”。
这双手，也曾幻想过握住更轻巧、更干净的东西。
可此刻，掌心真实的疼痛和那柄沉重锄头的触感，让他第一次如此清晰地触摸到生活的另一面——粗粝、沉重，需要力量，更需要沉默的、日复一日的坚持。
父亲什么道理也没讲。
他用扁担、粪桶、犁铧、河泥和这柄锄头，用他沉默的肩膀、佝偻的脊背、暴起的青筋和流淌的汗盐，把最深刻的道理，无声地夯进了这片沉默的土地，也夯进了永海混沌的心底。
念书是为了什么？方叔叔明亮的眼睛和父亲沉郁的背影交织在一起。
或许，念书不是为了逃离这沉重的土地和父辈的宿命，而是为了有一天，能更有力量地扛起自己的担子，能真正理解这片土地上无声的坚韧与尊严。
不是为了不成为父亲，而是为了在成为父亲那样的男人时，心里能多点亮一盏灯，手里能多握住一点选择的余地。
暮色四合，打谷场上最后一点金红也被黑暗吞没。
晚风吹过，带着凉意。永海慢慢弯下腰，用那双疼痛、稚嫩却开始懂得力量的手，紧紧握住了冰凉的锄柄。
他深吸了一口气，空气中混合着泥土的腥气、稻草的干香和远处家里飘来的、微弱的饭菜气息。
他挺直了小小的脊梁，学着父亲的样子，双脚稳稳地踩进脚下这片沉默而坚实的土地。
然后，他迈开脚步，朝着父亲消失的方向，朝着那片亮着温暖灯火的屋檐，一步一步走去。
脚步踩在干燥的土坷垃上，发出轻微的碎裂声，像某种新生的、坚定的回响。
第二天，天刚蒙蒙亮，村子还在沉睡中。
姬忠楜像往常一样，窸窸窣窣地起身穿衣，准备去挑水。
他走到门边，拿起扁担和空桶，正要开门。
“爹。”
一声低低的呼唤，带着一丝不易察觉的沙哑和怯意，在寂静的晨光中响起。
姬忠楜握着门闩的手顿住了。
他缓缓转过身。
永海已经穿好了那身洗得发白、打着补丁的旧衣裳，背着他那个磨破了边角的粗布书包，站在堂屋的阴影里。
他低着头，手指紧张地绞着书包带子，不敢看父亲的眼睛。
晨光透过窗棂的缝隙，在他低垂的眼睫上投下一小片颤动的阴影。
屋子里静得能听见灰尘飘落的声音。
灶膛里的余烬发出细微的噼啪声。
院子外，不知谁家的公鸡扯着嗓子打鸣，声音嘹亮而悠长。
姬忠楜的目光在儿子紧绷的小脸和那个磨破的书包上停留了片刻。
他那张被岁月和风霜雕刻得如同沟壑纵横的土地般的脸上，依旧没有任何波澜，像一口深不见底的古井。
只是那双沉静如南三河深水的眼睛里，似乎有什么东西极其细微地闪动了一下，快得让人难以捕捉，像投入深潭的一颗小石子，只漾开一圈几乎看不见的涟漪。
他没有说话，只是几不可察地点了一下头。
那动作轻微得如同风吹过草尖。
然后，他默默地拉开了门，挑着空桶，高大的身影融入了门外青灰色的晨霭中。
永海看着父亲消失在门外的背影，又低头看了看自己脚上沾着昨日泥土的布鞋。
他深吸了一口气，清晨微凉的空气涌入肺腑，带着泥土和露水的清新。
他挺了挺单薄的胸膛，仿佛卸下了一副无形的重担，又像是背起了另一副更沉的担子。
他迈开脚步，踏过门槛，走进那片渐渐明亮的晨光里。
脚步比往日沉稳了许多，踩在院子里的泥地上，留下一个个清晰的小脚印，朝着村小学的方向，朝着那间他曾经想要逃离的教室，一步一步走去。
村庄在他身后苏醒，炊烟袅袅升起，飘散在瓦蓝的天空里。
南三河的水，在不远处依旧不知疲倦地流淌着，哗哗的水声隐隐传来，像一首古老而恒久的歌谣。
这河水，流过了方叔叔沉没的悲伤，流过了父亲沉默的汗水，如今，又将流向何方？
永海不知道。
他只知道，他得往前走，像父亲那样，沉默地、踏实地，往前走。
书包随着他的步伐轻轻拍打着后背，里面那本沾着污泥和水渍的《伟人语录》沉甸甸的。
扉页上的“为人民服务”几个字，被河水浸泡过的边缘微微卷曲泛黄，墨迹却依然清晰挺立，像几棵从泥泞里顽强钻出的小草。
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