江风跟淬了冰似的，卷着水汽往人骨头缝里钻。沈醉立在渡口石阶上，青布衫被吹得猎猎作响，下摆扫过脚踝处那道尚未褪尽的疤——是去年在西荒跟一头铁背狼崽子死磕时留下的，此刻被风一吹，竟隐隐有些发烫。
码头上乱得像锅沸水。挑夫扛着货箱踩过积水，木屐敲出“啪嗒啪嗒”的响，混着船家的号子、妇人的叮咛，还有不知哪家公子哥的随从在呵斥挡路的乞丐。沈醉往人群外退了半步，指尖无意识摩挲着腰间那柄没开刃的木剑，剑鞘是普通的梨木，边角被磨得发亮，倒比他身上这件浆洗得发白的衣衫更像个物件。
“客官，走不走？最后一班船了！”穿粗布短打的船家扯开嗓子喊，手里的篙子往江里一点，溅起的水花打在船板上，洇出深色的印子。那船不大，乌篷黑得发油，在翻涌的江面上晃悠，像片随时会被吞掉的叶子。
沈醉抬脚跳上船。船家眯着眼打量他，见他年纪轻轻，身上没什么行李，腰间那柄木剑看着也不像回事，嘴角撇了撇，没再多问，只转身往船尾去，嘴里嘟囔着“这鬼天气，怕是要起大风”。
船离了岸，江风更烈了。沈醉靠在船舷边，望着渡口渐渐缩成一团模糊的影子，岸边那棵老柳树的枝条被风扯得笔直，像谁在半空甩着的鞭子。他想起三个时辰前，在城里那家叫“醉春风”的酒肆，那个穿灰袍的老者把一块温热的玉佩塞进他手里，说“过江去，找一个叫‘青砚’的人”。老者的手枯瘦，指节却硬得像石头，塞玉佩时用了力气，硌得他掌心发麻。
“小子，进舱躲躲吧，这风邪性。”船家不知何时凑了过来，递给他一个粗瓷碗，里面盛着热气腾腾的米汤，“喝口暖乎的，不然得冻出病来。”
沈醉接过碗，指尖触到碗壁的温度，心里莫名一动。他仰头喝了一大口，米汤带着淡淡的米香，顺着喉咙滑下去，熨帖得很。正要道谢，眼角余光瞥见江面远处，有个小黑点正顺着风势往这边飘，速度快得有些异常。
他皱了皱眉，刚要细看，船身猛地一颠，像是被什么东西狠狠撞了一下。碗里的米汤泼出来大半，溅在他手背上，烫得他一缩手。
“怎么回事？”沈醉低喝一声。
船家脸色煞白，手里的篙子“哐当”掉在船上，指着江面远处那个越来越近的黑点，声音发颤：“是……是‘风掠子’！这鬼东西怎么会出现在这儿……”
沈醉顺着他指的方向望去，那黑点已能看出大概模样，像是一艘没有帆的小船，却比寻常船只快上数倍，江风卷起的浪头在它周围碎成白沫，竟连半分阻力都似没有。更诡异的是，那船影周围，隐约有淡青色的雾气在流转，像是活物般吞吐不定。
风更急了，吹得乌篷发出“咯吱咯吱”的呻吟，仿佛下一刻就要散架。沈醉握紧了腰间的木剑，指节因为用力而泛白，他看着那艘越来越近的“风掠子”，忽然发现，船头似乎立着一个人影，正隔着翻涌的江水，静静地望着他。
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