奥苏安，某不知名的小型港口。
傍晚时分，这里的木板路还留着白天的潮湿。
走私贩子马洛在一个不起眼的货船仓门前停下，那里堆着几箱写着“机械零件”的木箱。
守夜的工头认得他，只是点了点头，没有多问。
他掀起木盖，里面是用油布包裹的塔拉西亚金币。
“新的？”
“新的。”
他捧起几枚，看着金色的反光在灯下绽开。
“简直比真的还真啊……”
令人着迷。
“哪儿来的？哦，抱歉，这可不是我该问的事情。”
他很有自知之明。
从中牵线搭桥，将这批货物运进海关，他就能拿到半成的利润。
虽然比例不多，但也是相当大的一笔钱。
这些东西来自于环海集团在深渊群岛昼夜不息的工厂，它外表是海运仓储区，实则是情报部的隐秘制造线。
机器在低声运转，金属模具一枚枚排开，温度控制在恒定范围内。
被加热的金属在离心铸模中形成硬币的雏形，随后进入冷却槽，再由自动压印机完成最后一道工序。
这些伪造的塔拉西亚金币的设计在细节上几乎无可挑剔。
东协掌握的高精度微刻技术使得这些伪币的细纹与真币无异，连光泽和重量都完美匹配。
只有在显微镜下才能看出微小差别，对塔拉西亚联邦的技术水平而言，简直就比真的还真。
成品装入密封的防潮箱，由海运船只夹带在正当货物之间。
走私路线通过几层中介掩护，最终进入塔拉西亚的港口。商会的账目上写着“机械零件”“炼金材料”或“海盐”，没有人会检查。货物上岸后，被当地合作的商人重新分装，混入市场流通。
而马洛，就是其中之一。
他放心地把箱子封回，按下了箱口的铅封。
接下来的交接在船舱里进行。一个穿着旅客装的中年人带着两名随从来到甲板下。中年人递出一份伪造的装箱单和通关单。
文件上的印章清晰，签字也合乎格式。马洛接过，翻看了两遍，然后把那份通关单塞回对方手里。
“都是按你的要求做的。”货主放下纸张，“记得，把钱先交三成，剩下的到城里交接时再付。”
马洛把一沓纸币放在木箱里，关上盖子，又在箱口外系上绳索。
两人各自带着随从从甲板上退下，像平常的生意人一样分开离去。
在走向城内的路上，马洛将箱子交给了几个熟识的搬运工。搬运工们把箱子装上小车，推着穿过小巷，把货物送到一个偏僻的仓库。
那里有灯火，但门口没人守卫，只有墙上贴着某个帮派的标记。
仓库里，帮派的骨干已经在等着。帮派头目用手按了按箱子，示意打开。马洛递上通关单和伪造的税务发票。头目把文件翻了一遍，满意地笑了：“做得好，这批能直接上桌卖，不用再拆包检验。”
“价钱呢？”马洛问。
“按市面价一半，你知道的，我们承担风险。”
头目把钱袋放在桌上，又从抽屉里掏出几张真币试探着摔在桌面上，“你先拿走一部分，剩下的明早来领。”
马洛接过部分货款，点了点头。
他知道这种交易不能太多言语。帮派里有人会验货，有人负责分销。
今夜，这些金币会先流入酒馆和小店，第二天就会被更大批量地换手。
而这仅仅是庞大的假币走私网络中的小小一环。
在塔拉西亚的各个城邦，这些金币很快就被人们接受。
因为它们比本地造币厂出的更精致、更统一，不易磨损。
没人怀疑来源，毕竟，怎么会有假币比真币还要精致的呢？
贵族们只会发现铸币收益下降，货币价值下滑。
但他们找不到原因，只能互相指责，通货膨胀随之而来，物价再次上涨。
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又是一个夜晚，小酒馆的油灯在墙角摇着微光。
炉火劈啪作响，木桶里散出淡淡的麦香。几张旧桌子围着些渔民、车夫和卸货的苦工，他们喝着稀薄的酒汤，正等着惯场的节目。
角落的吟游诗人调好鲁特琴，指尖轻轻拨动，低沉的弦音在木墙间回荡。他清了清嗓，声音不大，却压住了酒馆里的嘈杂。
“讲的是个佃农的故事，”他开口道，“他和女儿相依为命，日子虽然苦，却还算能活。”
琴声慢慢转为哀调。诗人唱道——
“他在春天种下的麦，秋天只留下一袋。
税收和租子像黑狗咬着他不放，
眼看冬天要来，锅里空得能照见天光。”
客人们安静下来，几个靠门的老工人对视了一眼。诗人继续唱：
“为买点米面，他去找贵族借钱，
贵族笑着写下契约，字多得他看不全。
利息比天高，像蛇缠在脖子上。”
有人叹了口气，杯底的酒荡出一圈小浪。
“他逃债去了，留下女儿一人。那姑娘叫喜儿，和同村的青年相好。可她爹走后，贵族派人上门催账。”
“除夕夜的雪下得大，
她爹悄悄回来，带了半袋谷。
灯火没亮，门外的靴子声就响。”
琴声停顿，诗人用手掌轻拍琴身，像是敲门的声音。
“贵族进屋，笑着说：‘债要还。’
老农摇头，贵族手上亮起火光。
一道咒语，像风，像刀——
留下一个倒下的影。”
酒馆里传来一阵压低的咒骂。有人抓紧了手里的杯子，木凳在地上轻轻挪动。
诗人又弹起琴，声音变得缓慢。
“姑娘被抢走，关进石屋，窗外连月光都没。
她趁夜逃出，爬上山，不再回来。
风雪里，头发一夜变白。”
角落里，一位女仆擦着桌子停下了手，静静听着。
“两年后，打仗的青年回乡，
山路断了，他带着人去寻。
山洞里，他见到了她，
那双手冻僵，却还握着一根木簪。”
琴弦轻轻一抖，音色变得高昂。
“他跪在地上，说：‘我们要让人知道。’
村里的男人女人都来了，
他们抬着老农的骨头，放在贵族门前。
他们喊：‘谁害他？谁还欠债？’
贵族不出声，城里的兵也不敢动。”
诗人低下头，声音变得平缓：
“那一夜，火光照亮了山脚。
人们说，那不是复仇的火，
是穷人点亮的一盏灯。”
琴声渐渐停下，只剩火炉在劈啪作响。酒馆里一片寂静，许久没人说话。
一个年纪大的渔夫慢慢放下酒杯，开口道：“这故事……我爹年轻时也讲过一个差不多的。”
另一个人接话：“不止，我们村也有那样的事。”
“贵族的债，穷人永远还不完。”
“要我看，这故事还美化了贵族呢！”
诗人没接话，只把琴收进布袋，放在脚边。
有人走过来塞了几枚硬币给他，他点头致谢。
酒馆的老板从柜台后走出来，摇头叹道：“唱得好，可别唱得太久，这几天查得紧。”
诗人笑了笑，没有辩解。他只是拿起那本破旧的连环画，放进衣袋。
封面上的红字已经被磨得发暗，但还能辨出那一行用陌生语言写成的小字——
“周树人艺术学院。”
夜色更深，客人们陆续散去。街外的风吹起纸屑，一张印着连环画封面的传单在地上滚动，最后停在路灯下。
光线晃动，纸上的图案像仍在诉说那个故事。
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