那场夜色下的琴声与陪伴，像一剂无声的良药，将槐稚秀心中最后的一丝阴霾也彻底驱散了。她不再沉溺于对过去的悲伤和对未来的恐惧，而是开始以一种更加平和与坚韧的心态，去珍惜和拥抱眼前这每一分每一秒的宁静。
日内瓦湖畔的秋天，也终于展露出了它最深沉、最绚烂的模样。湖畔的白桦林，叶子由金黄转为灿烂的橘红，在湛蓝的天空下，燃烧着如同火焰般，热烈的生命。
天气晴好的时候，顾念和槐稚秀会沿着湖边，进行长距离的徒步。
这不仅仅是散步，更是顾念恢复性训练的一部分。他需要让自己的心肺功能和肌肉耐力，尽快地，恢复到能应对任何突发状况的水平。
槐稚秀便成了他最好的“陪练”和“监督”。
她会背着一个小小的双肩包，里面装满了水、高热量的能量棒，和一个小小的急救包。她会像一个严格的教练，计算着他的步速和心率，却又会在他因为旧伤复发而面露痛苦时，第一个察觉，并强行命令他停下休息。
“不要逞能。”她会一边拿出毛巾，为他擦去额头的冷汗，一边用一种嗔怪的语气数落他，“你以为你还是那个刀枪不入的铁人吗？你现在，只是一个需要好好休养的人！”
顾念总是沉默地，接受她的“训斥”。他享受着这种，被人紧张，被人关心的感觉。这种感觉，比任何强效的止痛药，都更能抚慰他身体和灵魂深处的伤痛。
他们会走到很远的地方。走到那片人迹罕至的，红色的白桦林深处。
林间铺满了厚厚柔软的落叶。踩上去，发出悦耳的“沙沙”声。阳光，透过层层叠叠的红色的叶片洒下来，在地上形成一片片晃动温暖的光斑。
他们会并肩坐在一条倒下的长满了青苔的巨大原木上。
槐稚秀会从背包里，拿出她的速写本和炭笔，开始安静地作画。她画眼前的风景画林间的光影，画那个在她身边沉默地守护着她的男人。
而顾念则会从怀里，掏出一本被他翻得已经有些卷边的，关于密码学的书籍，静静地研读。
偶尔，他会抬起头，看到槐稚秀正偷偷地看着自己。两人的目光，在空气中交汇，槐稚秀会像个被抓住了小辫子的孩子，立刻红着脸低下头，假装认真地画画。而顾念的嘴角，则会勾起一抹温柔的笑意。
空气中弥漫着落叶和泥土的芬芳。
时间，在这一刻仿佛静止了。
美好得像一幅永不褪色的油画。
这天下午，他们依旧坐在那片熟悉的白桦林里。
风比前几日，要大了一些。吹得树叶沙沙作响，像一阵阵无声的海浪。
顾念正在研究着，凌风最新传来的一份加密的情报。
情报的内容，让他眉头紧锁。
“‘教授’失踪了。”凌风在邮件里写道，“自从音乐会那夜之后，他就彻底地，人间蒸发了。国际刑警和好几个国家的情报机构，都在找他，却连他的一丝踪迹都找不到。他就像一滴水汇入了大海。我怀疑，‘组织’内部，有更高层级的力量在庇护他，甚至在帮他进行下一次的反扑。”
这个消息，像一块巨石，压在了顾念的心上。
他知道，“教授”那样的恶魔，绝不会就此善罢甘休。他越是安静，就代表着他正在酝酿一场更加可怕的风暴。
他将平板电脑收了起来，不想让槐稚秀看到这些令人不安的信息。
他抬起头，却看到槐稚秀并没有在画画。
她只是静静地坐着，仰着头，闭着眼睛，像是在倾听着什么。
“你在听什么？”顾念忍不住，轻声问道。
“听风的声音。”槐稚秀没有睁眼，嘴角，带着一丝神秘的微笑，“你听，今天的风，和前几天不一样。”
顾念也安静下来，仔细地，去倾听。
他只能听到，风吹过树梢时，那单调的“呼呼”声。
“风，也是有秘密的。”槐稚秀缓缓地，睁开眼，那双清澈的眼眸里，闪烁着智慧的光芒，“我妈妈以前告诉过我，一个好的画家，不仅仅要学会用眼睛去看，更要学会用耳朵，用心去听。”
“她说，风，会带来远方的故事。你看，”她指了指远处那片，波涛汹涌的，红色的林海，“当风从山谷的那一头吹来时，它会先拂过针叶林，所以，它的声音里，会带着一丝，松脂的，凛冽的味道。然后，它会穿过这片白桦林，叶片的摩擦，会让它的声音，变得温柔而缠绵，像情人的低语。”
“最后，”她将目光，投向了更远处的，日内瓦湖，“它会吹向湖面，将所有的声音，都融化在那片无边的蔚蓝里。变得广阔，而自由。”
顾念静静地听着她的话。
他那双，早已习惯了在风声中，去分辨敌人脚步声，和子弹破空声的耳朵，第一次用一种全新的方式，去“聆听”这个世界。
他仿佛真的，从那单调的风声里，听到了不同的层次，不同的故事。
“真神奇。”他由衷地感叹道。
“是啊。”槐稚秀笑了，那笑容比阳光还要温暖，“所以，顾念。你也要学会去听。”
她转过头，认真地看着他。
“不要总是把所有的秘密，都一个人扛在心里。”
“你也要学会，把你的风声告诉我。”
“我或许帮不上你什么忙。但是，”她的声音，变得无比的温柔，“我至少可以，陪你一起听。”
顾念看着她，看着她那双仿佛能洞悉一切的清澈的眼眸。
他感觉自己内心深处，那些，他从未对任何人说起过的，最沉重的最黑暗的秘密，在这一刻，仿佛都找到了一个，可以倾诉的出口。
他知道，她不仅仅是在说风。
她是在说他。
他缓缓地伸出手，将她揽入了怀中。
他将下巴搁在她的发顶，闭上眼睛，也学着她的样子，去倾听那阵，穿过林间的风。
良久。
他才缓缓开口，声音沙哑，却又无比的平静。
“……我六岁那年，我父母，把我送走了。”
他终于，开始，讲述了。
讲述那个，他自己，都早已模糊不清的，关于背叛，关于死亡，关于一个被偷走了二十年人生的，孤独孩子的故事。
风，穿过白桦林，将他的声音，和他心中那最沉重的秘密，都轻轻地卷起。
然后，吹向了远方那片，广阔而自由的湖面。
而槐稚秀，就那样静静地依偎在他的怀里。
像一个，最虔诚最耐心的倾听者。
用她所有的温柔，去承载着，他那迟到了二十年的，风中的哭声。
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