周明远从配电室侧门钻出来的时候，夜风正往他衣领里灌。他缩了缩脖子，把冲锋衣拉链拉到下巴，兜帽一扣，整个人像是缩进了一个壳里。
他没敢停，也没敢回头。
身后那道裂缝，那双眼睛，像钉在他脊背上的倒刺，拔不出来，也忍不了疼。
他拐进一条背街小巷，脚下的积水把鞋底泡得发胀，他低头看了眼，鞋尖的金属扣还在，U盘还藏在里面。
系统提示音在脑子里嗡嗡响：
【追踪者距离：28米】 【体力值：67%】 【命点：138】
他咬着牙，把檀木梳从嘴里拿出来，塞回口袋。梳齿上还沾着点血丝，是刚才翻墙时蹭的。
他现在像个猎物，被人盯着，被人围猎。
但他不想再当猎物了。
他得换张脸。
得让他们以为他死了，或者……根本不是他。
他绕了三条街，才敢走进商场。
门口的保安正打瞌睡，鼻息喷在下巴上，湿漉漉的。
他低着头进去，先去洗手间洗了把脸。水龙头开到最大，水流冲得他脸颊发麻。
镜子里的男人，眼底泛青，嘴角干裂，像是从坟里爬出来的。
他扯了张纸巾擦干，转身去了服装区。
他挑了顶深灰色棒球帽，一副墨镜，还有一件藏青色的连帽外套。结账时店员扫了他一眼，眼神里带着点警惕。
他没说话，把现金拍在柜台上，转身就走。
他进了试衣间，把旧外套脱下来，换上新的。
他对着镜子照了照，帽子压低，墨镜遮眼，整个人像是从另一个壳里爬出来的。
他把旧外套团成一团，塞进商场垃圾桶。
然后，他开始逛街。
他故意在人多的地方走，比如化妆品专柜、儿童游乐区、美食街。他买了杯奶茶，慢悠悠地喝，还拍了张自拍发到朋友圈。
当然，不是他自己的脸。
是他刚从商场门口捡来的宣传单，上面印着个模特，笑得灿烂。
他发了配文：“今晚心情不错，谁请我吃夜宵？”
他知道，那些人会看到。
他要让他们以为，他还在玩。
他从商场后门溜出来，打了个车，直奔旧货市场。
他联系了老友，用的是公共电话亭，拨号前还往嘴里塞了颗薄荷糖。
电话响了三声，接了。
“喂？”
“是我。”
“你他妈还活着？”
“我活得挺好。”
“你发什么神经，发个自拍就消失，我差点以为你被做成了腊肉。”
“我需要点东西。”
“说。”
“建材市场最近的黑市交易记录，越详细越好。”
“你疯了吧？那地方现在全是眼线。”
“我知道。”
“你到底想干啥？”
“我要知道他们到底在卖什么。”
电话那头沉默了几秒。
“你是不是……找到什么了？”
“比找到更糟。”他低声说，“我开始怀疑，我是不是早就知道。”
电话那头没再说话。
“我在旧货市场等你。”他说，“《机械原理》，第37页。”
说完，他挂了。
他在市场门口等了二十分钟，才看见那辆破旧的电动车拐进来。
老友下车，穿得像个收废品的，脸上还沾着机油。
他把一本泛黄的书递过来，封面都快掉了。
“你确定你不是在找死？”他低声问。
“我确定我在找活。”
他翻开书，U盘夹在第37页。
他把书塞进背包，准备走。
忽然，他停住。
他从书页里抽出一张照片。
照片上，一个人站在昆仑山脚下，穿着白大褂，脸被模糊处理过。
背景写着一行字：
K-07
他盯着那几个字，喉咙发紧。
他没问，也没说话。
他把照片塞回书里，拍了拍老友肩膀。
“谢了。”
老友没应声，只是看着他，眼神复杂。
他转身离开，风吹得他帽子差点飞起来。
他走到地铁口，准备混进晚高峰人群。
刚靠近，就听见两个流浪汉在角落里嘀咕。
“今晚码头要进货，听说是编号#1137。”
“编号？你听得懂？”
“我听他们说的，说什么‘这次是活的’。”
“活的？啥玩意儿？”
“不知道，但肯定不是人。”
周明远脚步一顿。
他没回头，装作没听见，继续往前走。
但他的手指已经攥紧了背包带。
编号#1137。
和通风管道里那块金属片上的编号，一模一样。
他低头看了眼自己的手背，血管像蚯蚓一样凸起。
红光又开始在脑子里闪。
他咬牙，把墨镜扶正，走进地铁站。
人群像潮水一样涌来，他混在其中，像一粒沙。
他不能停。
他现在，是猎人，也是猎物。
他走出地铁站的时候，天已经黑透了。
他站在街边，掏出手机，翻出一个号码。
他犹豫了一下，拨了出去。
电话响了两声，就被接起。
“你是谁？”
“是我。”
“你……你不是死了？”
“我活得挺好。”
“你疯了吧？你不知道现在外面都在找你？”
“我知道。”
“你到底想干嘛？”
“我需要你帮我查一个人。”
“谁？”
“朵朵，她最近一次体检报告。”
电话那头沉默了几秒。
“你确定？那可不是普通体检。”
“我知道。”
“你到底……在查什么？”
他没回答。
他只是低声说：
“我得弄清楚，她后颈那片银杏叶，到底意味着什么。”
电话那头叹了口气。
“我试试。”
他挂了电话，站在街边，抬头看了眼天。
风很冷。
他摸了摸口袋里的金属片，心里只有一个念头——
他不是在逃命。
他是在找命。
他必须找到，那个真正的答案。
他转身走进夜色中。
而就在他离开后不到一分钟，地铁口的垃圾桶边，一张照片被风吹起，轻轻飘落。
照片上，昆仑山脚下的白大褂男人，嘴角微微上扬。
像在笑。
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