巡天御史那冰冷的、精准锁定的视线，如同一道无形的、永不愈合的烙印，深深烙在阿檐的灵魂之上。墨仙耗尽最后力气指向北窗的墨指，则像一把淬毒的匕首，将绝望与责任的矛盾，同时刺入他的心脏。逃？他能逃到哪里？这被标记的灵魂又能躲藏于何方？不逃？明日那场喧嚣的庆典，是否会成为这座城市最后的晚餐？
他瘫坐在冰冷的地板上，背靠着积满灰尘的书架，剧烈的喘息缓缓平复，取而代之的是一种更深沉的、近乎麻木的寂静。书店里，成千上万册书籍紧闭的沉默，门楣上铜铃无声摇摆后留下的死寂，都在无声地诉说着刚才那超越凡俗的惊悚一刻。
他的目光，缓缓移向书房中央那张榉木书案。案上，那方深紫色的端砚静静地搁置着，砚中的浓墨此刻死寂得如同一潭深不见底的、凝固的石油，再也映照不出丝毫微光。墨仙似乎已彻底耗尽了最后一点灵性，陷入了不知能否醒来的漫长沉睡。
一种前所未有的孤独感，如同冰冷的海水，瞬间淹没了阿檐。他被上界遗弃，被凡尘排斥，如今，连这最后一个能絮叨的、非人的“老友”，也沉默了。
他不能逃。他甚至不知道该如何“逃”才能摆脱一位巡天御史的标记。但他更不能坐以待毙，眼睁睁看着那根歪斜的毒钉，在明日庆典的狂欢中，将整座城市的地脉彻底蛀空。
他需要答案。一个明确的、不容置疑的答案。
他挣扎着从地上爬起来，脚步有些虚浮地走到书案前。案上散落着修补古籍的工具：牛角刮刀、鼠须小楷、盛着半干糨糊的白瓷碟。他无视了这些，目光只锁定在那方沉寂的端砚上。
他伸出右手食指——那根指尖有着最厚墨茧和糨糊硬皮的手指。然后，他用左手从工具堆里摸起一把极其锋利的、用来裁切宣纸的银亮小刀。
刀锋冰冷刺骨。
他没有丝毫犹豫，用刀尖在食指指腹上，快速地、精准地一划。
一丝尖锐的刺痛传来。
一颗饱满的、圆润的、鲜红的血珠，立刻从伤口处沁出，颤巍巍地凝聚在指尖。
空气中弥漫开一丝极淡的、铁锈般的腥气。
阿檐将手指悬在端砚那漆黑如镜的墨汁之上。
他闭上眼，调动起体内那残存的、微弱得如同风中残烛的星辉——那是他被剥夺后仅存的、与苍穹织网的最后一丝可怜的联系。他燃烧着它，压榨着它，将其化为一股纯粹的、炽热的意念，无声地、疯狂地向着那沉寂的墨汁呐喊，呼唤着那个沉睡的器灵。
“告诉我……！”他在心中嘶吼，“到底该怎么做？！”
指尖那滴血珠，承受不住这炽热的意念与灵性的重压，倏地脱离指尖，坠落下去。
它无声地滴入那漆黑的、浓稠的墨汁之中。
没有溅起丝毫涟漪。
没有发出任何声响。
那滴鲜红的血珠，竟没有化开！它像一颗真正的、拥有实体的红宝石，又或者一颗来自异界的、沉重的种子，直直地、缓慢地向着墨汁的最深处沉去，在绝对的黑暗中拉出一条极其细微的、转瞬即逝的淡红色尾迹。
血珠沉没了。
时间仿佛凝固了数秒。
就在阿檐以为彻底失败，心中那点炽热的星辉即将彻底熄灭的瞬间——
咕噜……
一声极其轻微、却清晰得骇人的气泡声，从墨汁最深处传来。
紧接着——
咕噜！咕噜噜！咕噜噜噜！
整砚沉寂的墨汁，如同被投入了一块烧红的烙铁，剧烈地沸腾、翻滚起来！
浓黑的墨汁咆哮着隆起，又塌陷下去，发出一种粘稠的、仿佛沼泽冒泡的怪异声响。一股强烈的、混合着陈墨、隔夜茶和某种难以形容的焦糊气味的热汽，从翻涌的墨汁中升腾而起，扑打在阿檐脸上，温热而腥涩。
沸腾的墨汁中央，猛地喷涌出一连串细小的、急促的气泡。
这些气泡并非透明，而是漆黑如墨。它们争先恐后地窜出墨面，悬浮在空气中，剧烈地颤抖、变形、组合……
它们拼凑出了一个极其复杂的、由无数细小圆弧和尖锐折角构成的、闪烁着不稳定幽光的星界文字！
那文字只存在了不到一次心跳的时间，扭曲、模糊，仿佛信号不良的电视雪花。
但阿檐看清楚了。
那是一个单字。
一个古老的、蕴含着“撤离”、“规避”、“放弃”等多种沉重含义的星界律令文字——
“逃”。
气泡骤然破裂。
那个漆黑的、不祥的文字瞬间消散，如同从未存在过。
砚中沸腾的墨汁，如同被抽走了所有生命力，猛地平息下去，回落为一潭死寂的、比之前更加黯淡的黑水。表面甚至迅速凝结出了一层极薄的、类似油膜的亮壳。
墨仙……用尽了最后的、最终的力量，给出了它的答案。
一个清晰、明确，却让阿檐如坠冰窟的答案。
逃。
连这位见证了百年沧桑、肚子里装满故纸堆知识的器灵，在真正窥见了那恐怖的冰山一角后，给出的唯一建议，竟是如此绝望的一个字。
阿檐踉跄着后退一步，撞在书架上，震下簌簌的灰尘。他失神地望着那方彻底死寂的端砚，手指上那道细微的刀口仍在隐隐作痛，渗出微小的血珠。
“逃……”他无声地重复着这个字，感觉喉咙里堵满了冰冷的灰烬。
就在这时，他那屏幕碎裂的老旧手机，在他劳动布裤子的口袋里，再次嗡嗡地震动起来。
他机械地、麻木地掏出手机。
屏幕上显示的，不再是那串位数异常的诡异号码。
而是一个正常的、本地的手机号码。
号码下方，自动浮现的来电备注名称是：
“津港现代纺织厂 - 行政办”。
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