阴暗。
潮湿。
铁锈与血混合的腥气，还有某种腐烂的、油脂般的恶臭，顽固地钻进鼻腔，盘踞在肺里，每一次呼吸都是对求生意志的折磨。
摊主蜷缩在牢房最阴冷的角落，像一团被丢弃的、发臭的破布。
他身上那件灰白扎染t恤，如今已经看不出本来的颜色，被泥水、汗渍和干涸的血块染成了地图般的污秽色块。他标志性的灰白辫子也散开了，乱糟糟地黏在额头和脸颊上，像垂死的枯草。
痛。
每一寸皮肤，每一条肌肉，每一根骨头，都在尖叫。
那个壮汉，那个顶着一张憨厚国字脸，身体却壮得像一头棕熊的怪物，刚刚结束了他新一轮的“游戏”。
他不喜欢用拳头，那太直接，太缺乏“美感”。
他喜欢用身体。
用他那两百多斤的体重，用那身岩石般坚硬的肌肉，去碾压，去挤占，去扭曲。
他会像摔跤手一样，用各种匪夷所思的关节技法，让骨骼发出不堪重负的呻吟。他会用他那满是肥皂味的身体，紧紧贴上来，在你耳边低语，描述你身体的每一处弱点，然后用精准的力量去验证它。
这不是单纯的暴力。
这是一种精心设计的、旨在从精神上彻底摧毁一个人的仪式。
摊主能感觉到，那个男人在施暴的过程中，获得的不是虐待的快感，而是一种……类似于解剖的专注和好奇。他仿佛在研究一件有趣的标本，试图拆解开来，看看里面的构造。
“你的骨头很硬，真的，比我之前遇到的‘玩具’要硬多了。”
“别紧张，放松，我只是想看看你的极限在哪里。”
“你说，如果我把你的脊椎拧成麻花，你和你的‘宝贝’之间的那种感应，会不会断掉？”
那些话语，比身体的痛苦更像毒蛇，钻进他的脑子，啃噬着他最后的防线。
而这群自称“异常管理局”的走狗，这群穿着黑西装、打着维护世界秩序幌子的伪君子！
他们把他抓到这个不见天日的地狱，用这种卑劣无耻的方式折磨他，就是为了逼问出镜子的下落。
可笑。
太可笑了。
那面镜子是有生命的。
它会呼吸，会思考，会挑选自己的主人。
摊主悄悄地，极其缓慢地，抬起了一点点头。
眼角的余光，瞥向牢房中央。
那个壮汉，那个代号“屠夫”的男人，正背对着他，躺在一张简陋的行军床上。
粗重的呼吸声，如同破旧的风箱，在狭小的空间里回荡。
他似乎睡着了。
因为长时间、高强度的“工作”，他终于力竭了。
机会？
摊主的心脏猛地一缩。
不。
可能是陷阱。
摊主的目光，贪婪地扫过壮汉的身体。
那身黑色的制服被随意地扔在床边的地上，只穿着一条宽松的短裤。古铜色的皮肤上，覆盖着一层细密的汗珠，在牢房顶端那盏昏暗小灯的照射下，反射着油腻的光。
他的腰间，挂着一串钥匙。
在男人沉重的呼吸起伏中，那串黄铜钥匙，正随着他腰部肌肉的轻微颤动，发出几乎微不可闻的、清脆的碰撞声。
叮……
叮……
那声音，此刻听在摊主耳中，简直是世界上最美妙的音乐。
是自由的圣歌。
是复仇的号角。
赌一把！
就算前面是万丈深渊，也比待在这个连腐烂都嫌奢侈的铁盒子里强！
死在冲锋的路上，总好过像条蛆虫一样在这里被慢慢消化掉。
摊主开始调整自己的呼吸。
他模仿着睡熟之人的频率，绵长，深沉。
他放松全身的肌肉，哪怕这会加剧某些关节的刺痛。他必须让自己看起来，像一具彻底垮掉的、毫无威胁的尸体。
一分钟。
五分钟。
十分钟。
壮汉的呼吸依旧平稳，甚至还翻了个身，发出了轻微的鼾声。
就是现在！
摊主用尽了全身的力气，支撑着自己从地上爬起来。
这个过程漫长得像一个世纪。
每动一下，骨头都在抗议，肌肉都在撕裂。汗水瞬间浸透了他那本就潮湿的衣服，不是热汗，是冰冷的、夹杂着恐惧与兴奋的冷汗。
他像一只刚出生的、四肢无力的野兽，匍匐在地上，用手肘和膝盖，一点一点，一寸一寸，朝着那张行军床挪动。
三米的距离。
如同天堑。
他的大脑此刻异常清醒。
他计算着自己的体力，规划着接下来的每一个步骤。
直接去拿钥匙？不行。风险太大。只要对方稍微有点警觉，自己这副破烂身体，连一秒钟都撑不住。
必须先让他彻底失去反抗能力。
怎么做？
用手掐？他的脖子比自己的大腿还粗。
用牙咬？咬断他喉咙之前，自己的牙会先崩掉。
必须攻击弱点。
太阳穴？后脑？还是……
摊主的目光，落在了墙角那只用来便溺的铁桶上。
桶里，是这几天积攒下来的污秽物。
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