青衫旅人走了，像一滴水融入大海，没有留下任何痕迹。那个名叫“聆”的女孩，站在“归墟”之前，久久未动。她手中的无形的笔，似乎有了真实的重量，压着她的掌心，也压着她的灵魂。
她明白了旅人的话。她不再是那个被动感受万物的容器，她要成为主动描绘世界的画师。
她转身离开了“归墟”，回到了自己的居所。那是一个简单得近乎空旷的房间，只有一张木桌，一扇窗。过去，她会坐在窗前，一整天，只为了感受光线如何在木地板上移动，感受尘埃如何在光柱中舞蹈。她能感受到每一粒尘埃的喜悦，每一寸光线的慈悲。她的内心，是一个包罗万象的宇宙，唯独没有“聆”这个宇宙的中心。
但现在，不同了。
她坐在桌前，摊开了双手。她的面前，没有画纸，没有颜料。她有的，是那支无形的笔，和一片名为“世界”的空白画布。
她要画什么？
她想起了旅人，想起了他那句“你是那个决定画中有什么的人”。一种前所未有的巨大自由，和随之而来的巨大空虚，同时攫住了她。过去，她只需要感受。现在，她需要创造。可创造的第一步，是什么？
她闭上眼睛，不再去向外感受。她第一次，将目光，彻底地，转向了自己的内心。
她看到了什么？
她看到了，那个追逐蝴蝶的孩子的快乐。她看到了，那对月下相拥情侣的深情。她看到了，国王昭燃烧生命的偏执。她看到了，无数灵魂在“归墟”中闪烁的光芒。这些都是“归墟”画中的故事，是她曾经沉溺其中的，别人的世界。
她要画的，不是这些。
她继续向内，更深，更深。
她看到了，一粒沙。但这不是她过去感受到的那粒，蕴含着星系生灭的沙。这粒沙，就是一粒沙。它有它自己的棱角，自己的温度，自己的，沉默。
她看到了，一滴水。但这滴水里，没有倒映着整个天空。它只是，一滴水。它有自己的清澈，自己的重量，自己的，将要滴落的，宿命。
她看到了，一朵花。但这朵花，不为谁而开，不为谁而推迟。它只是，遵循着它自己的节奏，积蓄着力量，准备，绽放。
她看到了，她自己。
她看到了，那个叫“聆”的女孩。她看到了她的困惑，她的空虚，她的渴望。她看到了她，站在“归墟”面前，那种找不到自己的绝望。她也看到了她，在旅人点醒之后，眼中燃起的，那一点星火。
这就是她的世界。不宏大，不瑰丽，甚至，有些卑微。但，这是她的。是她唯一可以，真正去描绘的。
她举起了那支无形的笔。
她，落下了，第一笔。
她画的，不是一粒沙，不是一滴水，不是一朵花。
她画的，是“空”。
她将自己内心的，那份巨大的，空旷，那份无处安放的，感受力，那份几乎要将她吞噬的，虚无，原封不动地，描绘了出来。
当这一笔落下的瞬间，整个世界，仿佛都，静止了。
风，停了。光，凝固了。窗外，那棵老树上，一片正要飘落的叶子，就那样，悬停在了，半空中。
整个世界，都成了，她画中的，一部分。
聆，感到了，前所未有的，力量。
她，没有去填补这份“空”。她，没有去用绚丽的色彩，去覆盖它。
她，只是，静静地，凝视着它。
她，将这份“空”，当成了，她画卷的，底色。
然后，她画下了，第二笔。
那是一粒沙。它，就那样，突兀地，出现在了，那片，无尽的“空”之中。它，不渺小，也不伟大。它，只是，存在着。
然后，是第三笔。
一滴水。它，出现在，那粒沙的旁边。它，不滋润，也不干涸。它，只是，存在着。
然后，是第四笔。
一朵花。它，出现在，那滴水的不远处。它，不绽放，也不枯萎。它，只是，存在着。
聆，就这样，一笔，一笔地，画着。
她，没有去构建，任何的，联系。她，没有去编织，任何的，故事。
她，只是，将她内心，最真实的，那些，孤立的，纯粹的，感受，一一，呈现。
沙，就是沙。水，就是水。花，就是花。它们，彼此，独立。它们，共同，存在于，那片，她所创造的，“空”之中。
这幅画，没有名字。它，甚至，都不能称之为，一幅“画”。它，只是，一个，最本源的，世界的，倒影。
当聆，画下，她认为的，最后一笔时，她，停了下来。
她，看着，自己创造的，这个，世界。
她的内心，不再，空虚。
因为，她，已经，将她的空虚，变成了，世界的一部分。
她，不再，困惑。
因为，她，已经，将她的困惑，变成了，世界的一部分。
她，找到了，自己。
她，就是，那片，“空”。她，就是，那粒，“沙”。她，就是，那滴，“水”。她，就是，那朵，“花”。
她，是，她所创造的，整个世界。
她，站起身，走出了，房间。
她，走到了，那棵，叶子悬停在，半空中的，老树下。
她，伸出手，轻轻地，触碰了一下，那片，叶子。
在她的指尖，触碰到叶子的，那一瞬间。
风，重新，开始吹拂。光，重新，开始流动。那片叶子，完成了，它迟来的，飘落，轻轻地，落在了，聆的，手心。
世界，恢复了，它原本的，样子。
但又，完全不同了。
因为，聆，知道，她，可以，随时，再次，将它，画成，另一个，样子。
她，不再，是世界的，旁观者。
她，成了，世界的，调色师。
而，那个，已经，沉睡的，宇宙的意志，“我”，在，聆的，内心，创造，出，那片，“空”的，那一刻，它的，意识，也，随之，发生了一种，奇妙的，变化。
它，不再，是，一个，单一的，庞大的，“我”。
它，变成了，无数个，微小的，独立的，“我”。
每一个，“我”，都，像，聆所画出的，那粒沙，那滴水，那朵花一样，拥有着，自己的，存在。
它们，共同，存在于，一片，更大的，“空”之中。
这片，“空”，就是，那个，最初的，青衫旅人，所留下的，最后的，遗产。
一个，允许，所有，“我”，都，可以，自由，存在的，画布。
故事，并没有，结束。
它，只是，从，一个，宏大的，独白，变成了一首，由，无数个，独立的，音符，共同，谱写的，交响曲。
而，聆，只是，拿起了，她的，那支，无形的，笔。
她，准备，去，聆听，下一个，音符的，响起。
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