血袋标签的高清图发出去不到二十分钟，程野的加密频道就响了。
“动了。”他声音压得低，像在嚼冰碴子，“江晚舟的公关主管调了跨境物流权限，三分钟前申请了冷链运输备案，目的地是境外生物实验室。”
沈知意正把防狼喷雾换进新旗袍的暗袋，闻言抬眼：“冷链运什么？活体器官？还是我的dNA样本？”
“不知道。但接头人不是她的人。”程野顿了下，“是红蝎。”
这个名字没在公开档案里出现过，只在某些地下拳赛的赌盘暗语里提过一嘴。据说他们不做钱，只做“定制服务”——比如，把某个人的器官，按尺寸、血型、免疫匹配度，一件件摘下来打包。
沈知意指尖一动，峨眉刺的金属扣发出轻微“咔”声。
“你去盯。”她说，“别露脸，用老办法。”
程野那边沉默两秒：“你信我？”
“我不信你。”她把旗袍拉链拉到锁骨下方，“我只信你还没蠢到替江晚舟收尸。”
电话挂了。
她没再看屏幕，转身从床底抽出一只战术背包，拉开拉链，里面是改装过的信号干扰器、微型摄像头、还有一支没拆封的军用肾上腺素。
这不是防身装备，是狩猎套装。
半小时后，程野的无人机画面接入她的平板。灰蓝色的热成像图里，一辆无牌厢式货车停在旧港务局3号仓库外，车门打开，一个穿黑风衣的女人走下来——江晚舟的助理，耳后那颗胎记在热感下泛着微光。
对面的男人戴战术手套，袖口卷起一截，手臂上纹着一只倒悬的蝎子，尾针正对着北方。
“时间掐得挺准。”程野的声音从耳麦传来，“凌晨一点十三分，b-13。”
沈知意盯着画面，没接话。
她记得那个数字。上一条匿名警告说“b-13别用”，现在对方却主动用这个名字交接。要么是挑衅，要么是陷阱。
“拍清楚箱子。”她说。
“已经在了。”程野操控无人机从通风管道滑入，声波模块捕捉到几句俄语。
“b-13样本已移交，确保她活着。”
画面抖了一下，箱内三支冷冻试剂清晰可见，标签上印着血型、Rh、还有“沈”字缩写。
沈知意冷笑：“把我当血库养着？还带编号发货？”
“不止。”程野声音变了，“箱底有东西。”
镜头下移，一枚军用芯片静静躺在冷凝层下，编码尾数——xLY-0722。
她瞳孔一缩。
xLY。谢临渊。
0722。她的重生日。
这不是巧合。是有人在拼图，把她和他钉在同一张棋盘上。
“拍下来，撤。”她说。
“信号被干扰了。”程野语气发紧，“他们装了反无人机雷达，我只能低空盲飞……”
话音未落，画面剧烈晃动，随即黑屏。
“程野？”
“我在。”他喘了口气，“无人机坠了，但最后一帧拍到了——芯片上贴了张纸条，写着‘谢家旧部，勿信新主’。”
沈知意指尖一冷。
谢家旧部？
谢临渊的父亲十年前就宣布和他断绝关系，对外称“此子已死”。可如果真有旧部存在，那这支势力，到底是忠于谢临渊，还是……另有所图？
她刚想开口，公寓门锁突然发出一声极轻的“咔”。
不是钥匙，是破窗器切玻璃的声音。
她瞬间熄灭平板，摸向后腰的峨眉刺，整个人贴墙而立。
下一秒，阳台落地窗被从外推开，一道黑影跃入，右肩处有暗色痕迹在灯光下反光。
是血。
谢临渊站在她客厅中央，呼吸微沉，右手紧攥着一枚金属装置，像握着最后一根火柴。
他没说话，直接上前一步，将那东西塞进她掌心。
是军用定位器，屏幕亮着，一个红点正在缓慢移动。
“跟紧这个红点。”他声音沙哑，像砂纸磨过铁皮。
沈知意没动：“为什么是我？”
“因为没人比你更清楚，”他盯着她，眼神像刀锋刮过冰面，“谢这个姓，现在有多脏。”
她冷笑：“所以你爸的人，现在拿你名字当幌子，搞人体实验？”
“不是我爸。”他右肩忽然渗出更多血，顺着袖管流下，“是‘谢家’。而我和你一样，只是个被标记的货物。”
他说完，转身就走。
“等等。”她叫住他，“为什么信我？”
他停在窗边，背影绷得像拉满的弓：“因为你没问我捐血的事。”
然后人就消失了，像一滴血溶进夜色。
沈知意低头看定位器，红点正移向城南废弃工业区——黑市军火交易的老窝。
她抓起战术包，刚拉开门，程野的电话又来了。
“我追到红点了。”他声音发紧，“在黑市c区，有个武器箱上刻着红蝎标志，里面……全是定制军刺。”
“军刺？”
“对。每一把都刻着编号，b-1到b-13。”
她心跳一滞。
b-13。
她的血型编号，现在成了武器序列。
“拍下来，别靠近。”她说。
“已经晚了。”程野喘了口气，“我放了无人机，刚拍到箱子打开——”
“然后呢？”
“然后……”
声音戛然而止。
她连打三遍，无人接听。
五分钟后，她收到一段自动上传的视频片段。
画面晃动，无人机正俯拍武器箱，红蝎标志清晰可见。突然，一道银光破空而起，精准击中旋翼。
是峨眉刺。
刺身在空中翻转，镜头最后一帧，拍到了刻痕——谢家徽章，旧式纹样，边缘有磨损，像是从某具尸体上拔下来的。
残骸坠地，定位器红点在同一秒停止移动。
她盯着那枚刺，手指缓缓收紧。
同样的款式，她后腰别着一把。
而现在，有人用同样的武器，从谢家旧部的箱子里，击落了她的耳目。
不是巧合。
是宣战。
她抓起外套冲出门，电梯下行时，战术包里的肾上腺素针管发出轻微碰撞声。
b-13不是血袋编号。
是猎物编号。
而猎人，已经开始清场。
车停在黑市外围，她徒步潜入c区巷道。空气里有铁锈和机油味，墙角堆着废弃弹药箱，上面用红漆画着蝎子。
定位器红点停在一间铁皮屋后，信号微弱，像是被屏蔽了。
她贴墙靠近，忽然听见金属摩擦声。
有人在拆枪。
她屏息，从战术包摸出微型夜视仪戴上。
视野转绿。
十米外，三个穿战术服的男人正围着武器箱清点军刺，其中一把被单独放在布上，编号b-13，刺尖还沾着未干的油渍。
“这批货，必须送到L医生手里。”一人低声道，“那个女人醒了，不能再等。”
“谢家的人呢？”
“死了。”另一人冷笑，“昨晚闯进知微公寓的那个，已经被‘旧部’清理了。现在没人知道定位器是谁发的。”
沈知意手指一紧。
谢临渊没死。
他们以为他死了。
可如果他没死，那刚才击落无人机的军刺，是谁扔的？
她正要后退，脚下一滑，踩到半块碎砖。
“谁？！”屋内人瞬间警觉。
她立刻翻滚躲进侧巷，刚站稳，一道银光擦耳而过，钉入她身后的铁皮墙。
是军刺。
刺身上，谢家徽章在夜视仪下泛着冷光。
她拔出峨眉刺，贴墙而立。
巷子两端，脚步声逼近。
她深吸一口气，将定位器塞进战术靴内侧。
然后，猛地抬手，将峨眉刺甩向左侧巷口。
金属撞击声响起，右侧人影一晃。
她趁机冲出，高跟鞋踩在碎石上发出脆响。
身后枪声炸起。
子弹擦过她肩侧，旗袍裂开一道口子。
她没回头，只将右手探入旗袍暗袋，摸出防狼喷雾。
三十米，二十米，十米。
出口就在眼前。
她冲出巷口，翻身上车，猛踩油门。
后视镜里，那枚钉在墙上的军刺，正对着她，像一只不肯闭上的眼睛。
车驶出两公里，她才敢喘气。
战术包还在，定位器没丢。
她低头检查，却发现靴内侧的定位器屏幕裂了，红点消失了。
取而代之的，是一行手动输入的小字：
“别信任何标记为‘谢’的东西。”
是谢临渊的笔迹风格。
可他什么时候改的？
她盯着那行字，忽然意识到一件事。
从头到尾，她都没看到谢临渊扔出那枚军刺。
她只看到它飞过来。
像从黑暗中，被人递到她面前的一把刀。
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