豆子在狭窄、潮湿的岩缝中拼命爬行，岩石刮擦着他的作战服和皮肤，火辣辣地疼。身后石洞方向传来的机枪咆哮声，如同擂响的战鼓，每一声都敲在他的心尖上。那是石头在用生命为他争取时间。
泪水模糊了视线，但他不敢停，甚至不敢回头。每一次呼吸都带着泥土和血腥的咸涩，每一次手臂的攀爬都耗尽着所剩无几的力气。岩缝仿佛没有尽头，黑暗吞噬了一切，只有石头那渐趋稀疏的枪声，是连接他与那个世界唯一的、即将断裂的线。
突然，枪声停了。
不是换弹的短暂间隙，而是一种彻底的、令人心悸的死寂。
豆子的动作猛地僵住，整个人如同被瞬间冻僵在冰冷的岩石上。耳朵里只剩下自己粗重如风箱的喘息和心脏疯狂擂动胸腔的声音。
石头哥……
一种巨大的、冰冷的绝望感如同潮水般将他淹没。他失去了最后一个并肩的战友，独自一人被困在这黑暗的、不知通向何处的绝境。
不知过了多久，也许只有几秒，也许是永恒。豆子猛地打了个寒颤，求生的本能压过了悲伤。他不能停在这里！石头的牺牲不能白费！
他咬着牙，用尽全身力气继续向前爬。岩缝开始向下倾斜，变得更加湿滑难行。终于，前方透出一丝微光，伴随着更大的风雨声。
他小心翼翼地探出头，外面是一个陡峭的、长满湿滑苔藓的斜坡，下方是更深邃的丛林，雨水汇成细流冲刷而下。暂时安全，但完全迷失了方向。秃鹫隘口在哪个方向？队长和老烟又在哪里？
豆子蜷缩在岩缝出口的一块岩石后面，冰冷的雨水浇在身上，让他瑟瑟发抖。孤独和恐惧如同毒蛇般噬咬着他的神经。他摸向胸前，那台单兵电台还在，冰冷的金属外壳此刻却成了他唯一的寄托。
他想起了那个隐藏的接口，想起了自己那渺茫的猜测。现在，他还有什么可失去的？
借着岩石的遮挡，豆子再次取出电台。没有专用线缆，没有密码本。但他记得基础的摩尔斯电码，记得小队预设的几个最简短的紧急信号代码。他拆开电台的外壳，找到接口后面裸露的线路板。他的手在颤抖，雨水不断滴落在精密的元件上。
“不行……不能直接短路……会烧毁……”他喃喃自语，强迫自己冷静。他回忆着培训时瞥见过的模糊图纸，尝试用匕首尖小心翼翼地拨动其中两根看似是数据传输的极细线路，让它们短暂接触，再断开。
嗒……嗒嗒……嗒……
他依靠最原始的方法，试图模拟出摩尔斯电码的“点”和“划”。他发送的不是复杂的信息，只是一个不断重复的、代表他们小队代号和最高紧急状态的简短信号——“孤狼……危……险……”
这信号没有通过常规天线发射，而是通过那个物理接口，以一种极其微弱、极可能被干扰和忽略的方式，试图传入未知的、可能存在的接收网络。这就像在暴风雨中的孤岛上，向茫茫大海扔出一个没有标记的漂流瓶，希望渺茫得近乎可笑。
但他一遍遍地重复着，手指被匕首划破，鲜血混着雨水染红了线路板。这是他唯一能做的事，是绝望中发出的、连他自己都不相信会有回音的呐喊。
就在他几乎要耗尽最后一丝力气和希望时，电台内部，一个极其微小的、原本处于休眠状态的指示灯，突然闪烁了一下极其微弱的、几乎难以察觉的红光，随即迅速熄灭。
豆子愣住了，以为自己出现了幻觉。他死死盯着那个地方，但指示灯再也没有亮起。是电路故障？还是……真的有什么东西，在遥远的某处，接收到了这绝望的脉冲？
他不知道。风雨依旧，黑暗依旧。他蜷缩在岩石下，抱着那台或许刚刚向深渊发送了信号的电台，如同抱着最后一根稻草。远处，敌营的方向依然有隐约的灯光和动静，而队长和老烟，音讯全无。
信号已经发出，无论是否有回音，命运的齿轮似乎都因此轻微地、不可逆转地偏移了一丝。但等待他们的，是救援，还是更深的陷阱？豆子在那片无边的冰冷和黑暗中，找不到答案。
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