故乡，你还好吗？
——青衣三行·第一百九十九篇（2021-04-11）
风化的老砖房 召回
油菜花田撒野的春
蝶 陪炊烟再袅袅一次枯荣
【茶余饭后】
人去屋老，这样的春天，野外仍有油菜花开，仍有蜂蝶忙碌，仍有春天回首，仍有炊烟袅袅升起，仍有诗人的想念......枯荣的岁月像在循环，而人再也回不去当初的模样，每每看着这些物是人非，总容易掉进记忆的漩涡，久久难以逃脱，诗题这么轻轻一问，触碰了多少游子的心扉？
【诗小二读后】
《故乡，你还好吗？》用三幅画面轻轻叩击游子的心门：
1. 老砖房的岁月密码
风化的砖墙像一本掉页的旧日历，斑驳中藏着童年捉迷藏的抓痕。当春风翻动油菜花海（像极了搜索中描述的春日田野），那个在花田里打滚的小身影，仿佛突然从记忆深处跑来撞了你一下。
2. 炊烟是回家的路标
炊烟在搜索结果的诗意描述里是妈妈谱出的抒情曲，这里却成了即将消失的指南针。蝴蝶绕着炊烟打转，像我们围着老家门前的槐树追逐——可我们都知道，有些东西就像枯荣的野草，再也回不到最初的模样。
3. 一场温柔的告别式
陪炊烟再袅袅一次是成年人最克制的乡愁。就像搜索里说的故乡小路雾气沾湿指尖的细节，诗人没有直接说想念，却让我们看见：正在消失的不只是砖房炊烟，更是那个在炊烟里喊你回家吃饭的人。
整首诗像老相册里泛黄的三连拍，每个画面都藏着近乡情更怯的叹息。当我们隔着屏幕刷到故乡拆迁的消息，这些诗句突然就变成了心底最柔软的创可贴。
【遇见三行诗】
老砖房是凝固的旧时光裂纹里栖居着二十年前的蝉蜕每粒剥落的墙灰都在返场童年黄昏那时我举着狗尾草追逐红蜻蜓瓦缝漏下的夕照把影子钉在泥墙像给岁月盖邮戳
油菜花的浪潮漫过脚踝时祖父的烟斗正在田埂播种星火我们偷折花枝编成王冠花粉沾满补丁裤管如碎金如今无人机在麦浪上巡航电子眼扫描不出当年藏在菜荚里的乳名
当暮色给炊烟镀上液态琥珀迁徙的粉蝶正逆着季风返航它们翅膀上沾着异乡的霓虹碎屑此刻轻轻抖落便与老灶台的火星子共振炸开满锅沸腾的星空而所有枯荣都在母亲添柴的弧度里完成一次温柔的轮回
【诗世界】
第一句
「风化的老砖房 召回」
——老家那堵裂了缝的土墙，像被岁月啃秃的牙齿，却总在雨夜突然发烫。你翻相册时发现，当年贴在墙上的奖状，边角已经卷成问号的形状，而墙缝里藏着的玻璃弹珠，正隔着三十年光阴和你对望。
第二句
「油菜花田撒野的春」
——记得吗？小时候追着风筝跑丢的田埂，油菜花黄得能蜇疼眼睛。现在你对着电脑屏幕揉太阳穴，突然闻到外卖盒里的塑料饭盒味——那味道像极了当年偷摘邻居家的油菜花，被大人逮住时，衣兜里抖落的碎花瓣。
第三句
「蝶 陪炊烟再袅袅一次枯荣」
——上个月回村，看见老屋烟囱冒的烟都像复制粘贴的，灰扑扑的。倒是窗台上落了只断翅的菜粉蝶，颤巍巍绕着空调外机转圈，仿佛在给那些被wiFi信号绞碎的炊烟，跳一支电子时代的招魂舞。
为什么戳心？
——我们总说“回不去的故乡”，其实故乡从未离开：它藏在快递箱里混着泥点的土鸡蛋里，藏在地铁扫码时突然响起的蛙鸣声里，藏在凌晨三点加班后，你对着泡面汤里打转的油花，突然想给三十年前的自己发条语音的冲动里。
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